martes, 31 de diciembre de 2013

“Pensamientos y Sentimientos” 2002 - Miguel de Unamuno


Oye mi ruego Tú, Dios que no existes.

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No hagáis caso al que os hable de daros la libertad, hay que entenderle;
la libertad no se da, se toma.
Los códigos no deben ni pueden dar libertad; 
la libertad la da la conciencia; la sociedad, la protege.

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¿Ciencia sin imaginación? -pensé- ¡valiente peste!

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La envidia es hija de la superficialidad mental 
y de falta de grandes preocupaciones íntimas.

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viernes, 20 de diciembre de 2013

“Retrato de al soledad” 2013 - Eduardo Fraile Valles


¿POR QUÉ?

Pedro Casariego Córdoba termina Pernambuco, el elefante
blanco, hoy, ahora, esta misma noche
de Reyes hace justo quince años. Es decir, una generación.
Julieta,
su hija, tiene apenas uno y medio: era el regalo para ella, 
para siempre. Por qué.
¿por qué decidió irse (por qué decidió dejarnos)
sólo dos días después? Aún resuena
en la alta noche un tren hambriento que huye
con su presa. El jadeo
de la sangre veloz. Éstos son los hechos.
Los hechos no tienen alma,
son fragmentos del caos que nos persiguen
como psicópatas. Me gustaría
no estas ahora escribiendo este poema, o
lo que sea: hay una parte de dolor impredecible.
¿Por qué? Resuenan en la noche
las preguntas retóricas con tenacidad, obsesivas
como ruedas de tren sobre raíles
humanos.
deslumbrantes, inutiles... 

viernes, 13 de diciembre de 2013

“No hay tiempo para libros” 2012 - David Gonzalez


DOGMA 

el tiempo lo atestigua:

escribió plinio el viejo:

el paisaje lo atestigua:

la fe no mueve montañas:

el oro si:

el paisaje lo atestigua:

casi se oyen los gritos de dolor de la tierra:
DeniseLevertov





lunes, 2 de diciembre de 2013

“La Veleta Nocturna” 2010 - Fernando Cartón Sancho


El hombre de pelo blanco se llamaba Dimitri. Me hizo pasar a un cuarto privado, una especie de despacho sin ventanas, allí me siento frente a la mesa. Él se acomodó del otro lado. Colocó el libro encima, sobre un montón de papeles que me parecieron facturas y volvió a abrirlo por la misma página .
-¡Que guapa era esa mujer! -dijo refiriéndose a Eva Braun.
Yo estaba completamente de acuerdo con aquella opinión, pero me limité a asentir con la cabeza.
-Hitler se lo regalo por un 29 cumpleaños, en 1941...
-¿El Picasso? - quise aclarar yo.
-Si, los Fuegos en el Sena.
Eso era algo de lo que yo no tenía ni la más mínima sospecha, por eso Dimitri capto enseguida mi desconcierto.
-Pero la historia del cuadro arranca tiempo atrás -, continuó animado por el asombro que vio reflejado en mi cara-. Unos años antes, a comienzos de 1939, el partido comunista francés se lo encargo a Pablo Ruiz Picasso para regalárselo al camarada Stalin en prueba de amistad y hermandad entre las clases trabajadoras de ambas naciones, en fin, por esas pamplinas que estaban tan de moda en la época.  Pero en septiembre de ese mismo año, cuando ya estaba listo para ser enviado a Moscú en un avión, del gobierno francés proscribió  al Partido Comunista Y se incauto todos sus bien. El regalo de Stalin quedó embalado varias semanas en un hangar, a las afueras de París, sin que nadie le hiciera el menor caso, hasta que llegaron los alemanes. Ellos fueron los que se lo llevaron a Alemania.  Lo descubrió un coronel que se llamaba... -aquí se detuvo y me miro de frente.
-¡Caramba! -exclamo- me ha olvidado de cómo se llamaba...
-No importa. Continúe, por favor.
-Es cierto, no tiene importancia...

viernes, 25 de octubre de 2013

Poemash - 2013 El Angel


YONQUI 

Ricardo Moreno Mira

Bendito tú, alcohol, que nos devuelves al 
paraíso y
Bendita tú, cocaína, que nos das esperanza
Bendita tú, farlopa, que nos quitas la esperanza
Bendita tú, metanfetamina, que nos haces de nuevo hombres
Bendito tú, LSD, que nos haces ver a Dios
Bendita tú, mariguana, que nos haces mansos y pacíficos y
Bendita tú, heroína, que nos hace semejantes ángeles
De Dios con cuerpo de ángel yonqui
Bendita tú, mezcalina, 
que manifiestas el alma
Bendito seas tú, peyote, que nos haces ver el mundo tan cuáles
Bendita la morfina que nos quita el dolor y hace nuestros cuerpos translucidos
Bendito el crack
Bendita la aguardiente, el tequila,
La ginebra y el whisky;
Bendita la cerveza y el vino
Bendito seas tú, Dios, que nos has dado tantos y
tantos dones y sobre todos éstos,
Que no llevan hasta ti
Benditas sean la tierra y los árboles,
Los hongos y las bacterias que sintetizan azúcares.
Bendita la química y los laboratorios farmacéuticos y clandestinos.
Bendito el narco y el camello, el yonqui 
y el ácido y el queroseno la gasolina y los disolventes
Bendito el carbonato de sodio, el potasio de calcio,
 el hidróxido de sodio, óxido de calcio y el ácido sulfúrico
Bendito es el permanganato de potasio y el peróxido de hidrógeno y 
la amoníaco, un clorhidrato de cocaína:
Solventes orgánicos.
Bendito deletreo y la acetona,
Bendita la metiletilcetona o tolueno y el
Ácido clorhídrico
Benditas sean todas estas cosas.

viernes, 20 de septiembre de 2013

"Neorrabioso poemas y pintadas" 2012 - Batania


ENCUESTA TELEFÓNICA

¿Cuál es, para usted,
el acontecimiento universal 
más importante de toda la historia? 
-La muerte de mi padre -respondí.

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HIJOS

Para qué quiero hijos, me pregunto.

Para llevarlos a la biblioteca
y me digan papá, 
por qué nos traes siempre a esta sección 
donde nunca hay nadie.

domingo, 15 de septiembre de 2013

"11 Cuadernos De Bitácora de La Ciudad Invisible" 2012 - Fernando Del Val


LOS puentes tienen ojos para ver mejor el curso del agua.
No es lo mismo ahorcarse con el nudo de la corbata
camino del trabajo, o cortarse las muñecas vestidas de
azul, que arrojarse a las profundidades.
Paul Celan rompió el molde de los listones tirándose al
Sena desde el puente Mirabeau, aquél al que Apollinaire
dedicara un poema. Desapareció oculto en el verso mas
postrero: el de la muerte. Como un mago de la literatura.
Yo, que soy mucho menos intrépido que Celan y me
cuesta cortar por lo sano, recurro al río Leteo. Sus aguas
curan los males, del tipo que sean, provocando una 
pérdida súbita de la memoria. Eso sí, hay que tener cuidado
con la automedicación y tomarla muy a pocos. Si a uno
se le va la mano, podría írsele también la cabeza para
siempre. Y acabar como decapitado. Un Luis Dieciséis.
El agua purifica porque su curso se renueva 
constantemente igual que la mar obediente de Parménides.

¡Que venga un diluvio y nos lleve! Que corte el 
espacio y dilate el tiempo. Como Celan.
Me gusta cuando el mar se mira en el espejo del cielo.
Me gusta cuando llueve toda la noche y, a la mañana
siguiente, quedan añicos de agua repartidos por cubierta.
El agua todo lo puede. Nos contiene. Un ochenta por
ciento de la Tierra es agua. ¡Podría pasarme el resto de
la vida navegando ciudades invisibles! Por haber, hay
ríos hasta en el inframundo, entre paraísos, purgatorios
y fogosos infiernos, que ya es rizar el rizo. En el Hades
hay cuencas mineral. Pero siempre menos profundas que
las de las miradas que merecen la pena.
En cambio, si salimos a superficie es todo distinto:
casi la mitad del planeta sufre escasez de la misma agua.
Pensarlo me corrompe, me echa a perder: la realidad es
una enorme contrautopía.
Cuando veo al mar palidecer se me ocurren conjeturas:
 ¿le faltará hierro?, ¿sal?... ¿estará deshidratado? ¿Y si
el agua perdiera su hache y se quedara en dos-o a secas,
en una falta de ortografía cambioclimática bestial?
Ahora, viendo a lo lejos lo que veo, me preocupa si
algún día las palmeras escogerán otro habitat y emigrarán
 de las islas, esos grandes contenedores de utopías que,
 al paso que vamos, acabarán colgando en el periódico
 anuncios del tipo: "Se busca náufrago"

lunes, 12 de agosto de 2013

"Mi cerebro es una rosa" 1998 - Leopoldo María Panero


Conferencia ofrecida en el ayuntamiento de Eibar (Guipúzcoa) el 9 de octubre
de 1992.

Practicar la poesía

El arte es lo contrario de la vida: la poesía y el arte al
realizarse, originan así una catástrofe que se sella en la figura
 del maldito o del loco: porque todo poeta maldito es un
loco y todo loco es un poeta maldito. Practicar la poesía es
de esta forma convertir, como lo hace la locura, la realidad
en un poema maldito.
Es así que, cifrándose en la lingüística, se habla para que
la realidad no exista. Se escribe también para que la realidad
 no exista, y practicar la poesía significa destruir la 
realidad, o convertirla en delirio.
La realidad, en efecto, para el homo normalis, se presenta
 como una no-significación, como una cesación del sentido
 o una costumbre, como cuando se dice que alguien se
ha “curado” porque ha perdido el sentido, y no lo ha 
encontrado en otra parte: todo oscila así entre la sinrazón 
llamada realidad, y la razón llamada locura. Ahora bien, 
encontrar sentido ala realidad sólo se puede por la intervención
de una práctica que convierta la realidad en algo digno de
ser vivido, y este “algo” es la parte mágica del hombre, la
parte poética, o, lo que es lo mismo: la parte loca, la parte
de sí irremediablemente perdida para siempre: es así que la
infancia es locura, y a partir de ella va a fundar el semiconsciente
 es como lo que los alquimistas llamaban "la mujer bella y loca",
la parte vedada a uno mismo y que por ello, en la sombra, está loca.
Y esa locura es el deseo: el principio del placer freudiano,
 que no es sólo un placer sexual, sino un principio de
otro orgasmo llamado felicidad. Ahora bien, la felicidad es
la realización de la phantasia, y estriba pues en la célebre
realización del arte o de la poesía. Esta phantasia no es 
necesariamente de carácter sexual: es también el placer de la
droga, o del alcohol, y la clave de su infinitud, llámese dipsomanía
 o bulimia por cuanto el placer, que no es necesariamente
 de carácter sexual -como prueba el placer del útero
materno-, es una infinitud, un continuum, algo que nada
puede cortar, como no sea la muerte, que también es un
retorno a la infinitud.


viernes, 2 de agosto de 2013

"Libro del miedo" 2006 - Diego Fernández Magdaleno



Las ventanas te acercan
el crujir de la calle
y los destinos cruzan
anónimas especies
que tiemblan en galeras.
Consumen los vestigios
de su propia erosión,
un látigo de nácar
envuelto por tu piel,
fugitivas hazañas sin historia
para mostrar al mundo
que el atril de su llanto
jamás necesitó
de papeles en llamas,
Destierro
ajeno a  códigos perdidos
 sin que el miedo tuviera
 presunción de futuro
 en el turbio esterto 
de la derrota.

viernes, 26 de julio de 2013

"Los viajeros de la noche" 2013 - José Ángel Barrueco


El envoltorio de las ciudades

procura en tus viajes
que el envoltorio de las
ciudades no te engañe

recuerda que detrás de
los museos siempre hay
mendigos pidiendo limosna

no olvides que más allá
de estos palacios y efigies
existen barrios de chabolas

ten presente que por cada
muro que fotografías hay
diez familias con hambre

ten en cuenta que las riquezas
y el bienestar de unos pocos
descansan en los hombros de muchos

no quiero amargar tus pasos
por las calles ni tus visitas a
los edificios célebres, no

pero no lo olvides: ricos y pobres
todos acabamos en montmartre
o en cualquier otro cementerio.

viernes, 19 de julio de 2013

"Los cuatro acuerdos" 2008 - Dr. Miguel Ruiz


No son sólo sonidos o símbolos escritos.
Son una fuerza; constituyen el poder que tienes
para expresar y comunicar, para pensar y, en
consecuencia, para crear los acontecimientos de
tu vida. Puedes hablar. ¿Qué otro animal del planeta
 puede hacerlo? Las palabras son la herramienta
 más poderosa que tienes como ser humano,
 el instrumento de la magia. Pero son como
una espada de doble filo: pueden crear el sueño
más bello o destruir todo lo que te rodea. 



viernes, 12 de julio de 2013

"Abolición de la pena de muerte" 2013 - Javier Gallego crudo


BIBLIOTECA DE
LAS PÁGINAS EN BLANCO

Seremos todos olvidados
como cualquier otra catástrofe.

En cualquier cuneta del tiempo.

No somos más que un escalofrío
en la piel de los gorriones.

¡Qué gloriosa contribución
a la apasionante biblioteca
de las páginas en blanco!


ADVERTENCIA

Vivo, luego estoy en peligro de muerte.


viernes, 21 de junio de 2013

"Prologo de la bibliografia Vallisoletana" 1980 - Domingo Rodriguez Martín



Y asi entre libros, algún clarete en tabernas fraternas y cigarrillo 
tras cigarrillo, con días de remar y chapucarse en el Pisuerga,
va entroncarrdo con sus náufragos colindantes que dijera el Alejo,
con lectores que le son todo amistad.
Lo de Librería Relieve vino después. Convence a mi padre de la
necesidad de un techo cubierto y cogen el traspaso de una pequeña
papelería que hay en Cánovas del Castillo, 3. Debió de ser sobre el 50.
Alli se va a sentir mas librero y anima a Pepe que por entonces estaba
en las oficinas de Construcciones Militares, después de haber sido
aprendiz de pintor de brocha gorda, a que se venga a trabajar con el
a la ilusionada razón de los libros. Relieve va a ser su casi todo hasta
1980. Como esta fichado, a la clandestinidad activa no debe de
volver. Relieve puede ser vigilada, pero alli no se guisa apenas nada
políticamente delictivo, aunque sea horno y horma de mayores cocimientos. 
El se cuida del guiso y mete en su santo puchero, a curas
de sotana. a medicos liberales, a filósofos solitarios, a adictos y confesos 
del Nuevo Orden, a profesores no convictos, a otros que eran
viciosos del leer y a varios reos de lesa poesia, con un montón de
estudiantes que hacen novillos por leer un Baroja, un Guillén de
brillo terso o un Contrapunto y un Rojo y Negro, para los que hay
  También entran en la olla algún anarquista encubierto y
vegetariano ademas de solidario y varios confesos por condenados,
ojeadores de libros, amén de pintores que hablan en voz baja de
cuanto significa Picasso. Vallejo sigue siendo un rum rum 
que suena junto a Miguel. Tampoco faltan bibliófilos, 
aprendices de siquiatra, de bufete y de la Renfe

viernes, 14 de junio de 2013

"Designs for Blair´s Grave" 2006 - William Blake




La Tumba.
The Grave; Robert Blair (1699-1746)

Mientras algunos sufren el sol, otros la sombra,
Unos huyen a la ciudad, otros a la eremita;
Sus objetivos son tantos como los caminos que toman
En la jornada de la vida; y esta tarea es la mía:
Pintar los sombríos horrores de la tumba;
El lugar designado para la cita,
Donde todos estos peregrinos se encuentran.
¡Tu socorro imploro, Rey Eterno! cuyo brazo
Fuerte sostiene las llaves del infierno y la muerte,
De aquella cosa temible, La Tumba.

Los hombres tiemblan cuando Tú los convocas:
La Naturaleza horrorizada se despoja de su firmeza
¡Ah, Cuán oscuros son tus extensos reinos,
Creciendo largo tiempo en deshechos pesarosos!
Donde sólo reina el silencio y la noche, la oscura noche,
Oscura como lo era el caos antes de que el sol
Comenzara a rodar, o de que sus rayos intentaran
Azotar la penumbra de tu profundidad.
La vela enferma, resplandeciendo tenuemente
A través de las bajas y brumosas bóvedas,
(Acariciando el lodo y la humedad mohosa)
Deja escapar un horror inabarcable,
Y sólo sirve para hacer tu noche más funesta.
Bien te conozco en la forma del Tejo,
¡Árbol triste y maligno! Que adora habitar
Entre los cráneos y ataúdes, epitafios y gusanos:
Donde rápidos fantasmas y sombras visionarias,
Bajo la pálida, fría luna (como es bien sabido)
Encapuchados realizan sus siniestras rondas,
¡Ninguna otra alegría tienes, árbol embotado!

Observad aquel santo templo, la piadosa labor
De nombres una vez célebres, ahora dudosos u olvidados,
Enterrados en la ruina de las cosas que fueron;
Allí yace sepultado el muerto más ilustre.
¡Escuchad, el viento se alza! ¡Escuchad cómo aulla!
Creo que nunca escuché un sonido tan triste:
Puertas que crujen, ventanas agitadas,
Y el pájaro hediondo de la noche,
Estafado en las espinas, gritando en los pasos sombríos
Su ronda negra y rígida, colgando
Con los fragmentos de escudos y armas andrajosas,
Enviando atrás sus sonidos, cargando el aire pesado
De los nichos bajos, las Mansiones de los muertos.
Despertados de sus sueños, las duras y severas filas
De espantosos espectros se movilizan,
Sonrisa horrible, obstinadamente malhumorados,
Pasan y vuelven a pasar, veloces como el paso de la noche.
¡Otra vez los chillidos del búho! ¡Canto sin gracia!
No escucharé más, pues hace que la sangre fluya helada.

Alrededor del túmulo, una fila de venerables olmos
Enseñan un espectáculo desigual,
Azotados por los rudos vientos; algunos
Desgarran sus grietas, sus troncos añejos,
Otros pierden vigor en sus copas, tanto
Que ni dos cuervos pueden habitar el mismo árbol.
Cosas extrañas, afirman los vecinos, han pasado aquí;
Gritos salvajes han brotado de las fosas huecas;
Los muertos han venido, han caminado por aquí;
Y la gran campana ha sonado: sorda, intacta.
(Tales historias se aclaman en la vigilia,
Cuando se acerca la encantada hora de la noche)

A menudo, en la oscuridad, he visto en el camposanto,
A través de la luz nocturna que se filtra por los árboles,
Al muchacho de la escuela, con sus libros en la mano,
Silbando fuerte para mantener el ánimo,
Apenas inclinándose sobre las largas piedras planas,
(Con el musgo creciendo apretado, con ortigas bordadas)
Que hablan de las virtudes de quien yace debajo.
Repentinamente él comienza, y escucha, o cree que escucha;
El sonido de algo murmurando en sus talones;
Rápido huye, sin atreverse a una mirada atrás,
Hasta que, sin aliento, alcanza a sus compañeros,
Que se reúnen para oír la maravillosa historia
De aquella horrible aparición, alta y pavorosa,
Que camina en la quietud de la noche, o se alza
Sobre alguna nueva tumba abierta; y huye (¡cosa asombrosa!)
Con la melodía evanescente del gallo.

También a la nueva viuda, oculto, he vislumbrado,
¡Triste visión! Moviéndose lenta sobre el postrado muerto:
Abatida, ella avanza enlutada en su pena negra,
Mientras mares de dolor borbotean de sus ojos,
Cayendo rápido por las mejillas frágiles,
Nutriendo la humilde tumba del hombre amado,
Mientras la atribulada memoria se atormenta,
En bárbara sucesión, reuniendo las palabras,
Las frases suaves de sus horas más cálidas,
Tenaces en su recuerdo: Todavía, todavía ella piensa
Que lo ve, y en la indulgencia de un pensamiento cariñoso
Se aferra aún más al césped insensato,
Sin observar a los caminantes que por allí pasan.

¡Tumba injusta! ¿cómo puedes separar, desgarrar
A quienes se han amado, a quienes el amor hizo uno?
Un lazo más obstinado que las cadenas de la Naturaleza.
¡Amistad! el cemento misterioso del alma,
Endulzador de la vida, unificador de la sociedad,
Grande es mi deuda. Tu me has otorgado
Mucho más de lo que puedo pagar.
A menudo he transitado los trabajos del amor,
Y los cálidos esfuerzos de un corazón apacible,
Ansioso por complacer. ¡Oh, cuándo mi amigo y yo,
Sobre alguna gruesa madera vaguemos desatentos,
Ocultos al ojo vulgar, sentados sobre el banco
Inclinado cubierto de prímulas,
Dónde la corriente límpida corre a lo largo
De aquella grata marea bajo los árboles,
Susurrando suave, se oye la voz aguda del tordo,
Reparando su canción de amor; el delicado mirlo
Endulza su flauta, ablandando cada nota:
El escaramujo olía más dulce, y la rosa
Asumía un tinte más profundo; mientras cada flor
Competía con su vecina por la lujuria de sus ropas;
¡Ah, entonces el día más largo del verano
Parece demasiado apresurado, y todavía el corazón pleno
No había impartido su mitad: era aquella una felicidad
Demasiado exquisita como para perdurar!
¡De las alegrías perdidas, aquellas que no volverán,
Cuán doloroso es su recuerdo!



viernes, 7 de junio de 2013

"Qué nos dicen los maestros Zen" 2000 - Félix Acevedo



Quien abandona el mundo para alcanzar la
iluminación, ya no necesita ocuparse del mundo.
---
Lo que llamamos hechos son copias del sentido y,
por lo tanto, no son de fiar
---
Así se expresaba Lao Tse en el año 604:
El mal es una inevitable consecuencia del saber;
sólo la ignorancia y la sencillez pueden volver
el género humano a su estado natural
---
Diría el discípulo Zen Wu Ching Hsiung:
Mi concepto de la vida es una espiral.
El homlfire respira, aspira, transpira, inspira y, al
final, expira.

viernes, 31 de mayo de 2013

"Cantata Vasconica Iparraguirre" 1981 - Mario Angel Marrodán


SONETO AL AUTOR DEL GERNIKA'KO ARBOLA
HIMNO NACIONAL VASCO

Expreso mi sentir, aquí plasmado
en forma espiritual de poesía,
a quien supo emplear de Euskalerría
la lengua milenaria del pasado
Siempre andariego, pero a Euskadi atado
de todo corazón, José Maria,
bertsolari de euskérica hidalguía,
oh cantor vasco por el pueblo amado.
Sones de luz y ejemplo vasco en todo:
Así lo demostraste al mundo entero
el ansia en ser euskaldun a tu modo,
desde el deleite que al fervor desgarra.
Y diste con un solo de guitarra
el canto más sublime y verdadero.

viernes, 10 de mayo de 2013

"Amadores de café y té" 2011 - Juana Martos Ortega


MIKRO CAFÉ
Su nombre designa un local muy pequeño.
Las mesas se extienden hacia la calle peatonal
y sobre unos escalones se alza su terraza
cubierta de parras e intimidad.
Ocultos, y olvidada la patria,
brindamos con café por Ulises,
el causante de este viaje.
La conversación no se hizo esperar.

viernes, 3 de mayo de 2013

"Vida y opiniones filosóficas de un gato" 2013 - Hippolyte Taine



Mi espíritu se ensancha con la 
reflexión. Con un método seguro, 
de conjeturas sólidas y con una atención
sostenida, he calado algunos de los 
secretos de la naturaleza.

El perro es un animal tan deforme.
de un carácter tan desordenado. 
que desde tiempos inmemoriales ha sido
considerado como un monstruo, nacido
y formado a pesar de todas las leyes.

En efecto, dado que el reposo es el estado
natural, ¿cómo explicar que un animal
este siempre inquieto, atareado, y eso
sin fin ni necesidad, incluso cuando está
harto y no está asustado? 

Dado que la belleza consiste 
universalmente en el tacto, 
la gracia y la prudencia, ¿cómo
admitir que un animal sea siempre brutal,
 aullador, loco, lanzándose a la nariz
de la gente, corriendo tras los puntapiés
y los desaires? 

Dado que el favorito, y
obra maestra de la creación, es el gato,
¿cómo comprender que un animal lo
odie, corra tras él sin haber recibido un
solo arañazo, y le golpee los riñones sin
tener ni siquiera deseos de comer su carne?

Estas contrariedades prueban que los
perros son seres condenados;  
muy ciertamente las almas culpables 
y castigadas pasan a sus cuerpos.
 Allí sufren: es por esto que ellos 
se inquietan y agiten sin cesar. 

Ellas han perdido la razón: es por
eso que estropean todo, se hacen golpear.
y están encadenados tres cuartas partes del
día. Ellas odian lo bello y el bien: es por
esto que intentan estrangularnos.

lunes, 29 de abril de 2013

"Disociados" 2013 - El Ángel, Karmelo C. Iribarren, Roger Wolfe, David González


El Ángel

Mañana nadie

 Dice que mujeres guerreras bajo el barro 
y que puedes encontrarlas entre las cenizas, cuando menos te lo esperas 
en los despachos, burdeles y palacios, las princesitas lamen despacio 
sus pequeños caramelos de limón amargo y sonríen, es su trabajo.

Las más audaces ruedan por espeluznantes callejuelas,
 incendiando el helado crepúsculo.

Las más audaces ruedan por 
espeluznantes callejuelas

¿Sabes?, creo que podría decir desafilada el cielo esta noche 
y podría quedarme plácidamente a contemplar
 como termina el espectáculo soñado 
con una cerveza fría en la mano
 con una sonrisa en los labios

El vertedero de mi alma anidan los halcones en invierno,
 ven a verlos caer en picado

El vertedero de mi alma anidan los halcones en invierno, ¡Ven a verlos!

Dicen que mujeres guerreras bajo el barro 
y caballos árabes agonizando en la tormenta

¿Podríamos olvidar el infierno por un momento y ser lo que somos, sin perdernos?
¡Sin perdernos!
Uno tras otro los charlatanes se agachan abriendo sus culos enfermos, pálidos y cadavéricos.
 Mañana nadie se acordará de ellos
 Mañana nadie se acordará de nada
 y nadie vendrá a coger a los invitados más pequeños 
mis amigos me habréis perdonado y os largaréis tras la última Canción canalla 
con una silenciosa mirada, con un gesto cómplice, con una caricia, me despediré
La música seguirá sonando 
Algunos me daréis un beso.

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Karmelo C. Iribarren

Malos tiempos

Ándate con cuidado,
que no se entere nadie
de que lo pasas bien,
que tu vida funciona
y eres feliz a ratos.

Hay gente que es capaz
de cualquier cosa, cuando ve una sonrisa.

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Roger Wolfe

Poemas muy muy breves

2

Frágiles como un canario.
Nos sacan de la jaula.
No sabemos qué hacer. 

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David González

Tinta 

Mi otro abuelo
estuvo preso en Oviedo.
En la cárcel provincial,
Después de la guerra.
Todas las mañanas
colgaban una lista
en la puerta de entrada de la cárcel.
En esa lista estaban escritos
los nombres y los apellidos
de todas las personas
a las que el día anterior
habían puesto contra el paredón
o dado muerte
mediante garrote vil.

Imagínate a tu abuela,
me decía mi padre.
sin saber leer ni escribir,
conmigo en brazos.
preguntando a gritos
a las otras mujeres
s tu abuelo
si había convertido
en tinta.

viernes, 5 de abril de 2013

"Así habló Zaratustra" 1994 Friedrich Nietzsche






De las moscas del mercado
Huye, amigo mío, a tu soledad! Ensordecido te veo por el ruido de los grandes hombres,
y acribillado por los aguijones de los pequeños.
El bosque y la roca saben callar dignamente contigo. Vuelve a ser igual que el árbol al
que amas, el árbol de amplias ramas: silencioso y atento pende sobre el mar.
Donde acaba la soledad, allí comienza el mercado; y donde comienza el mercado, allí
comienzan también el ruido de los grandes comediantes y el zumbido de las moscas venenosas.
En el mundo las mejores cosas no valen nada sin alguien que las represente: grandes
hombres llama el pueblo a esos actores.
El pueblo comprende poco lo grande, esto es: lo creador. Pero tiene sentidos para todos
los actores y comediantes de grandes cosas.

sábado, 16 de marzo de 2013

"El jazz huele a tabaco de pipa" 2013 - Fernando Bolzoni



 EL JAZZ HUELE A TABACO DE PIPA




Aún recuerdo mis primeras lágrimas, fue el día que subí al viejo desván de la casa de mi difunto abuelo, allí todo estaba lleno de polvo y suciedad, una tenue luz entraba sigilosa por la claraboya de la pared torcida del fondo.
Algo grande, tapado con una sábana, llamó mi atención ,al levantar la sábana allí estaba el viejo piano de mi abuelo. Siempre me pregunté como pudieron subir semejante instrumento, siempre me ha parecido precioso, con miedo toqué una de las teclas blancas y sonó algo desafinado pero rotundo y viejo, como realmente esperaba.
Había escuchado ese piano miles de veces a manos de mi abuelo, desde la cocina, de fondo se oían las teclas golpeando las cuerdas e incluso desde el desván. Allí yo solía jugar a los pies del piano, me quedaba observándole tocar, recuerdo su cara perfectamente, era jazz y ahora lo sé, de niño no había oído esa palabra pero sabía muy bien como sonaba.
Pilas y pilas de cajas de discos y cientos de horas me esperaban. De la primera caja saqué un disco al azar y allí estaba John Coltrane & Don Cherry, lo puse en el polvoriento aparato de discos, no estaba seguro de que funcionase. Fantástico, empezó a sonar, miré rápidamente hacia todos los lados buscando la vieja mecedora y bajo una sábana allí estaba, la fui destapando mientas sonaba la trompeta de Don Cherry. Me senté y por un momento me sentí como él, como mi abuelo, ese espacio era solo suyo y su música, puedo visualizarle con los ojos cerrados y esa larga pipa con la que solía fumar, me encantaba el olor de su pipa, el jazz huele a tabaco de pipa, para mí, mi abuelo era jazz, con ese tremendo swing que tenía cuando tocaba el piano.
Seguí rebuscando y escuché una inmensidad de discos, Thelonious Monk, Duke Ellington, Wilbur Harden. Le veo sentado a mi lado, uno al lado del otro, creo que a él le habría encantado como a mi sentirse mano a mano u oreja a oreja, siento como si no le hubiese conocido lo suficiente, como si mi tiempo limitado lo hubiese perdido en mis tontadas de niño, hoy es el día en el que le necesitaría aquí, a mi lado, escuchando todos estos discos y contándome sus historias.
Seguí buscando y encontré “Prodigalitá” no me sonaba de nada ese nombre, parecía una grabación casera , en la trasera del disco ponía, trompeta: Antonino Palermo, contrabajo: Teo Giovanni, batería: Pietro Faggiato , piano: Virgilio Bolzoni. ¡Es mi abuelo! no podía creerlo, era un disco de mi abuelo, rapidamente puse el disco, Lonely woman, esa era la primera canción. Me senté y me puse en la boca un lapicero imitando la pipa con la que fumaba mi abuelo, pude sentir su piano, su presencia y hasta el olor del tabaco de pipa, y no pude retener mi primera lágrima.
 
Fernando Bolzoni

Audio original completo en el club de jazz del dia 6 de Marzo 2013

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viernes, 1 de marzo de 2013

"Ug Gardenak" 1998 Akauzazte

Esta vez no es un libro, por el libreto en cuatro idiomas que trae lo considero un disco-libro y una de sus canciones, para mi poemas reza así.


Caballos salvajes
que de cuando en cuando
tratan con hombres.

Caballos salvajes,
dibujan curvas difíciles
en las laderas del monte.

Les sigo con los ojos
(quiero ir con ellos
donde ellos)

Les siguen mis pies
torpes, entumecidos;
Me agacho a tocar sus huellas,
huelo su mierda
(hierba-tierra)

Les sigo con los ojos
y sueño con ellos
(mierda-tierra-hierba)